Estaciones

      Si las estaciones que conozco fuesen algo mas que meros puentes para las despedidas, y todos sus escenarios no me brindasen cierto áspero olor a tristeza incorporada de serie, entonces y solo entonces abandonaría ese recuerdo arcaico extraído de un viejo baúl.

Es inevitable no contemplar que alguien en pleno siglo XXI no suelte todavía una pequeña lágrima
o se quede estático al otro lado viendo como la otra persona se aleja hasta que desaparece y entonces solo entonces da media vuelta.

Llega una chica al andén y espera su tren, no dice nada, no media palabra con nadie, solo de vez en cuando echa un vistazo a su maleta, se mete la mano derecha en el bolsillo de su chaqueta y saca un pequeño libro titulado El Gran Salto de un autor aún desconocido y   lo ojea,  repite algo en voz baja y lo vuelve a guardar en el mismo lugar donde antes estaba.

Al momento se aproxima un joven con su guitarra al hombro conduciendo pasos firmes y tarareando algo así como un estribillo muy seguro de sí mismo mientras repite una y otra vez y la mira fijamente. Se acerca a ella la mira a los ojos y le dice brevemente algo que rápidamente provoca las sonrisa de la chica.

Todo apuntaba a un final feliz, hubiese estado bien, regalándome  a mis ojos esa pincelada de romanticismo que falta en estos traslúcidos lugares.

Pero al final él se aleja en otra dirección mientras la sigue mirando y repitiendo las mismas palabras que antes y ella con la sonrisa en su gesto mientras espera su hora vuelve a introducir su mano en el bolsillo y saca de nuevo su pequeño tesoro y vuelve a releer la misma frase.

No deberían existir mas estaciones que las que vienen acompañadas de climáticos aromas como tarjeta de presentación.

Pero a veces la vida te hace esperar un buen rato.

Rod Rodríguez